Hanno sparato al sabato. Due colpi in testa e poi la Juventus. Le auto in giro, come sempre. Le pizze, le birre, il panino. I clacson a scandire l’asfalto incasinato dei soliti week end tutti bestemmie e noia. Come sempre. Basta mezz’ora e non c’è più spazio per la realtà, se è dura. Una mezza luna s’affaccia sulla notte gelida della mia terra. Il cielo, lo stesso, resta scuro come la cenere.